Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Corpus Delicti

Juli Zeh

Katja Hölzl aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Trost

Angelika Klüssendorf

Katja Hölzl aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Nullzeit

Juli Zeh

Katja Hölzl aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Wir müssen wahre Sätze finden

Ingeborg Bachmann

Katja Hölzl aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Goodbye, Honeysuckle

Tayari Jones

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Kill Shot (Ein Harry-Hole-Krimi 14)

Jo Nesbø

Harrys is back! Nach 4 langen Jahren der Abstinenz gibt wieder etwas Neues vom Norwegischen Superermittler. HH versucht sich mittlerweile als Versicherungsdetektiv. Bei seinen Ermittlungen zu einem möglichen Selbstmord eines bekannten Geschäftsmann... Mehr lesen

Ursula Bair aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Für Polina

Takis Würger

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Das zweite Zeichen

Ian Rankin

Hier nun der zweite Band in der Neuauflage der Rebus Romane im Kampa Verlag: Nachdem im ersten Band die Charaktere mehr oder weniger eingeführt wurden, legt Ian Rankin nun so richtig los. Die Protagonist*innen werden ab jetzt dem Feinschliff unterzo... Mehr lesen

Florian Lechner aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Haltet euch fest

Mareike Fallwickl

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Broder

Dörte Hansen

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Hummerjahre

Beatrix Gerstberger

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Gnadenopfer

Viveca Sten

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Corpus Delicti

Juli Zeh

Wie weit würden wir gehen, um gesund zu bleiben? Und wann wird aus der Fürsorge für den eigenen Körper eine Pflicht, aus Vernunft ein Dogma und aus Sicherheit ein Gefängnis? Juli Zeh stellt in ihrem Roman „Corpus Delicti“ Fragen, die zunächst wie ein Gedankenspiel aus einer fernen Zukunft erscheinen. Doch je tiefer man in diese Welt eintaucht, desto näher rückt sie an unsere Gegenwart heran … Der 2009 erschienene Roman entwirft die beklemmende Vision einer Gesellschaft, die Gesundheit zum höchsten Gut erhoben hat; die sogenannte METHODE verspricht ein Leben ohne vermeidbare Risiken. Der Körper wird überwacht, die Lebensweise reglementiert, Vorsorge zur Bürgerpflicht. Wer sich den Regeln widersetzt, gefährdet nicht nur sich selbst, sondern gilt als Bedrohung für die Gemeinschaft. Im Mittelpunkt steht Mia Holl, eine junge, intelligente und unabhängige Frau. Als ihr Bruder Moritz wegen einer angeblichen Vergewaltigung verurteilt wird und sich später das Leben nimmt, gerät Mias Welt aus den Fugen, denn sie zweifelt an seiner Schuld und beginnt, sich gegen das System zu stellen. Aus ihrer Trauer erwächst Widerstand, aus ihrer Liebe eine Kraft, die sich nicht länger disziplinieren lässt. Mia ist für mich gerade deshalb eine interessante Figur, weil sie keine makellose Heldin ist, sondern verletzlich, widersprüchlich und mit ihrem Verlust allein erscheint. In einer Gesellschaft, die alles kontrollieren möchte, wird ihr persönlicher Schmerz zu etwas Unberechenbarem; so zeigt ihre Geschichte, wie schnell ein Mensch zum Verdachtsfall werden kann, sobald er sich nicht mehr den Erwartungen seiner Umgebung fügt. Die eigentliche Bedrohung in „Corpus Delicti“ liegt dabei nicht in einer offensichtlich bösen Macht. Die METHODE will das Beste für alle. Sie verspricht Gesundheit, Sicherheit und ein möglichst langes Leben. Wer könnte sich diesen Zielen grundsätzlich verschließen? Doch genau darin liegt die Verführung: Was gut gemeint ist, kann seine Menschlichkeit verlieren, wenn es keinen Widerspruch mehr duldet. Juli Zeh fragt, was von unserer Freiheit bleibt, wenn andere darüber entscheiden, was vernünftig und richtig für uns ist. Beim Lesen musste ich an den gesellschaftlichen Druck zur Selbstoptimierung denken, an den Wunsch, leistungsfähig zu bleiben, und an die Vorstellung, jedes Risiko müsse sich vermeiden lassen ... Natürlich ist unsere Gegenwart nicht mit der Diktatur der METHODE gleichzusetzen. Dennoch berührt der Roman einen empfindlichen Nerv: Wie viel Selbstbestimmung geben wir auf, wenn uns dafür Sicherheit versprochen wird? Und wer bestimmt, welches Leben als gelungen gilt? Dass „Corpus Delicti“ aktuell durch eine Verfilmung erneut Aufmerksamkeit erhält und in diesem Zusammenhang neu aufgelegt wurde, erscheint mir folgerichtig, hat der Roman doch nichts von seiner Aktualität verloren, denn seine Fragen sind keineswegs abschließend beantwortet! Wer sich intensiver mit dem Werk beschäftigen möchte, findet zudem mit dem Taschenbuch „Fragen zu Corpus Delicti von Juli Zeh“ (ebenfalls 2025 bei btb erschienen) einen begleitenden Kommentar. In Form eines fiktiven Interviews geht die Autorin auf Fragen zu Entstehung, Handlung und Figuren ein und führt die Auseinandersetzung zu grundsätzlichen Überlegungen über unser Menschenbild und unser gesellschaftliches Zusammenleben weiter. Was ich aus der Lektüre mitnehme, ist weniger eine eindeutige Warnung als eine Einladung, genauer hinzusehen, denn Freiheit bedeutet auch Unsicherheit. Sie schließt Irrtümer ein, Widersprüche und Entscheidungen, die sich nicht vollständig berechnen lassen. Eine Gesellschaft muss diese Unvollkommenheit aushalten können, wenn sie den Menschen nicht auf einen funktionierenden Körper reduzieren will. „Corpus Delicti“ ist für mich ein unbequemes, gedanklich anregendes Buch, das nicht jede literarische Schwäche hinter seiner wichtigen Thematik verbergen kann. Aber es stellt Fragen, die bleiben: Was macht ein Leben lebenswert? Und was geschieht, wenn wir vor lauter Sorge um unsere Gesundheit vergessen, dass wir vor allem frei leben möchten? Denn ein gesunder Körper ist noch keine freie Seele …

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Trost

Angelika Klüssendorf

Rita steht im Morgenmantel vor ihrer Haustür: Der Januarmorgen ist hell, der Mond fast verschwunden … Und dann verschluckt sie ein Insekt; wenige Augenblicke später liegt sie im Koma! Ein winziger Zufall – und plötzlich gerät ein ganzes Leben aus dem Gleichgewicht: eine brüchig gewordene Liebe, eine Familie voller Risse, eine siebzehnjährige Stieftochter auf der Suche nach sich selbst und ein Mann, der mit Nähe weniger anfangen kann als mit ihrer Abwesenheit. Dieser Anfang hat mich sofort in den Roman gezogen – und zwar nicht, weil er spektakulär wäre, sondern weil Angelika Klüssendorf dem Zufall etwas Unheimliches gibt: Ein winziger Augenblick genügt nämlich, und das, was eben noch selbstverständlich schien, ist nicht mehr verfügbar … Rita verstummt danach; und gerade darin liegt für mich die eigentliche Kraft dieses Romans, denn je weniger sie selbst tun und sagen kann, desto stärker wird ihre Anwesenheit. Die Menschen um sie herum beginnen, sich an ihr entlang zu erinnern, zu rechtfertigen, sich zu entfernen und wieder anzunähern. So wird Rita zur stillen Mitte eines Buches, in dem es um die Frage geht, was von einem Menschen bleibt, wenn er selbst nicht mehr antworten kann. Rita lebt mit Joachim auf einem alten Bauernhof in Brandenburg, liebt ihren Kaffee am Morgen, ihre Zigaretten, Blumen, das Schwimmen, die Natur und ihre Hühner. Auch Joachim gehört noch zu diesem Leben – aber seine Abwesenheit ist ihr inzwischen fast lieber als seine Gegenwart; dabei ist ihre Beziehung nicht mit einem großen Knall zerbrochen, sondern ist einfach leiser geworden, dünner, bis aus Nähe Gewohnheit und aus Gewohnheit Gereiztheit wurde … Gerade diese stille Erosion hat mich berührt, denn Angelika Klüssendorf braucht keine großen Szenen: Ein Blick, ein Satz, eine nicht gemachte Bewegung genügen – und darin liegt etwas unangenehm Vertrautes: Beziehungen zerbrechen manchmal nicht an einem einzigen Ereignis, sondern daran, dass zwei Menschen einander immer weniger erreichen. Dann kommt Jane, Ritas siebzehnjährige Stieftochter; für mich ist sie die Figur, durch die der Roman am stärksten atmet, denn sie steht selbst an einer Schwelle: Abitur, Freundschaft, Ablösung, die tastende Frage, wer sie eigentlich sein möchte. Und während sie versucht, erwachsen zu werden, liegt Rita im Koma und draußen beginnt ein Krieg … Angelika Klüssendorf erzählt das Jahr 2022 nicht als großes Zeitpanorama; nein, Corona und der Krieg in der Ukraine bleiben eher im Hintergrund – und sickern doch überall ein! Sie verstärken ein Lebensgefühl, das Jane längst kennt: dass Sicherheiten plötzlich nicht mehr selbstverständlich sind; dabei weiß sie noch nicht, wie man mit Verlust, Angst und Überforderung lebt. Aber sie versucht es … Sie sitzt bei Rita, hält ihre Hand, wartet, denn mehr kann sie nicht tun – und vielleicht ist genau das schon Trost: nicht die richtige Antwort zu kennen, sondern trotzdem dazubleiben! Joachim dagegen flieht: vor Rita, vor ihrem Körper im Krankenhaus, vor dem Stillstand, vor dem eigenen Alter und vielleicht auch vor dem, was zwischen ihnen längst nicht mehr stimmt. Während der Lektüre fand ich ihn oft schwer auszuhalten – und doch konnte ich ihn nicht einfach verurteilen, denn Angelika Klüssendorf lässt ihn in seiner Widersprüchlichkeit stehen: Ihre Figuren sind keine Urteile, sondern Menschen, die sich selbst nicht immer verstehen. Dazu passt ihre Sprache: knapp, lakonisch, manchmal spröde. Beim Lesen mochte ich diese Zurückhaltung der Autorin, denn Gefühle werden selten ausgestellt und ein kleiner Satz kann plötzlich einen ganzen Abgrund öffnen. Am stärksten ist der Roman dort, wo Angelika Klüssendorf ihren Figuren nichts erklärt, sondern ihnen erlaubt, in ihren Gesten und ihrem Schweigen sichtbar zu werden. Und dann sind da die Hühner: Sie scharren und picken, während die Menschen sich verlieren. Ich habe sie beim Lesen immer wieder vor Augen gehabt – vielleicht, weil sie nichts wissen von dem, was geschieht, sondern einfach weiter leben! Etwas bleibt in Bewegung, obwohl ein Mensch stillliegt. So klingt der Titel „Trost“ zunächst fast zu weich für dieses Buch, doch meint Angelika Klüssendorf damit keine Erlösung … Trost ist etwas Kleines: eine Hand, die gehalten wird, jemand, der die Hühner versorgt, ein Mensch, der bleibt, obwohl er nichts mehr reparieren kann. Ich habe „Trost“ deshalb nicht als tröstliches Buch empfunden, sondern eher als eines, das mich daran erinnert hat, wie wenig wir einander manchmal geben können – und wie viel gerade darin liegen kann, nicht wegzugehen … Am Ende bleibt Rita für mich als eine Frau, die fast den ganzen Roman über schweigt und doch immer gegenwärtig ist: Sie fehlt – und bestimmt gerade dadurch die Menschen, die zurückbleiben. Und vielleicht ist das Schönste an diesem Buch, dass Angelika Klüssendorf aus diesem Fehlen keine Antwort macht, sondern es stehen lässt. Und lässt uns damit allein – aber nicht ganz …

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Nullzeit

Juli Zeh

Ich habe „Nullzeit“ mit einer besonderen Aufmerksamkeit gelesen, die sich im Laufe der Lektüre immer mehr zu einer Faszination für die Vielschichtigkeit menschlicher Wahrnehmung entwickelte. Je weiter ich in die Geschichte eintauchte, desto häufiger hinterfragte ich meine eigenen Einschätzungen: War Sven tatsächlich der unbeteiligte Beobachter, als den er sich darstellte? Welche Rolle spielte Jola in diesem Geflecht aus Nähe, Begehren und Abhängigkeit? Und wie sehr lassen wir uns von der ersten Geschichte beeinflussen, die wir hören? Genau darin liegt für mich die besondere Wirkung dieses Romans: Juli Zeh lädt dazu ein, hinter die Oberfläche zu blicken, ohne vorschnelle Antworten zu geben. Die Spannung entsteht weniger aus äußeren Ereignissen als aus dem allmählichen Wandel der eigenen Wahrnehmung; ja, selbst die stillen Momente scheinen von einer unterschwelligen Bewegung erfüllt, als würde sich unter einer ruhigen Oberfläche eine ganz eigene Wirklichkeit entfalten. Im Mittelpunkt steht Sven, der auf Lanzarote als Tauchlehrer lebt und sich bewusst von seinem früheren Leben in Deutschland distanziert hat. Er schätzt Ruhe, Unabhängigkeit und den Abstand zu den Angelegenheiten anderer Menschen. Mit Antje führt er eine Beziehung, die von Vertrautheit und Beständigkeit geprägt ist. Sein Leben scheint überschaubar – ein selbst gewählter Rückzugsort, an dem die Dinge ihren geregelten Lauf nehmen. Mit dem Auftauchen von Jola und Theo gerät diese Ordnung in Bewegung: Jola, eine Schauspielerin, die sich auf eine neue Rolle vorbereitet, ist eine faszinierende und zugleich schwer greifbare Persönlichkeit, denn in ihr verbinden sich Verletzlichkeit, Ehrgeiz und ein ausgeprägtes Gespür für die Wirkung, die sie auf andere ausübt. Ihre Beziehung zu Theo ist von intensiven Gefühlen geprägt, in denen Liebe, Abhängigkeit und Macht eng miteinander verwoben sind. Sven, der sich eigentlich aus den Angelegenheiten anderer heraushalten möchte, wird zunehmend Teil dieses Beziehungsgeflechts – und dabei zeigt sich, dass auch der Wunsch nach Distanz eine Haltung ist, die Konsequenzen haben kann. Besonders beeindruckt hat mich die Erzählstruktur des Romans, denn Svens Bericht wird immer wieder durch Jolas Tagebucheinträge ergänzt, die eine zweite Perspektive eröffnen. Was zunächst Klarheit verspricht, führt nach und nach zu neuen Fragen … Die beiden Stimmen ergänzen sich, widersprechen einander und verschieben immer wieder den Blick auf die Ereignisse. Als Leserin oder Leser ist man eingeladen, die unterschiedlichen Darstellungen miteinander in Beziehung zu setzen und sich ein eigenes Bild zu machen. Für mich liegt darin eine der größten Stärken des Romans, interessiert sich Juli Zeh doch nicht allein dafür, was geschehen ist, sondern auch dafür, wie Geschichten entstehen und unsere Wahrnehmung beeinflussen. Wer erzählt, setzt Akzente, ordnet Erinnerungen und prägt, wie Menschen und Ereignisse beurteilt werden. So wird „Nullzeit“ zu mehr als einem psychologischen Thriller: Der Roman handelt auch von Verantwortung, subjektiver Wahrheit und der Schwierigkeit, menschliches Handeln eindeutig einzuordnen. Eine besondere Atmosphäre entsteht durch die Verbindung der Handlung mit der Unterwasserwelt, da das Tauchen weit mehr als Svens beruflicher Hintergrund ist; es wird zum Sinnbild für die psychologischen Vorgänge zwischen den Figuren: Unter Wasser verändern sich Wahrnehmung und Orientierung ... Stille, Konzentration und gegenseitiges Vertrauen gewinnen an Bedeutung. Man ist auf die eigene Ausrüstung ebenso angewiesen wie auf die Menschen an seiner Seite! Vertrauen schafft Nähe, macht aber zugleich verletzlich. Die Unterwasserwelt spiegelt damit die Atmosphäre des gesamten Romans: Was an der Oberfläche ruhig und klar erscheint, kann in der Tiefe eine andere Gestalt annehmen. Dieses Bild hat mich während der Lektüre begleitet und verleiht der Geschichte eine zusätzliche symbolische Ebene. Was mir von „Nullzeit“ am nachhaltigsten in Erinnerung bleiben wird, ist die Frage, wie verlässlich unsere eigene Wahrnehmung tatsächlich ist. Wie schnell bilden wir uns ein Urteil? Wie bereitwillig vertrauen wir einer Erzählung, wenn sie schlüssig erscheint? Und wie oft übersehen wir dabei, dass jede Perspektive nur einen Ausschnitt der Wirklichkeit zeigt? „Nullzeit“ ist deshalb für mich ein faszinierender Roman über Verführung, Macht und die Unsicherheit menschlicher Wahrnehmung. Besonders reizvoll fand ich, wie Juli Zeh die Grenzen zwischen Beobachtung und Beteiligung, Erinnerung und Deutung, Wahrheit und subjektiver Wirklichkeit auslotet. Die Lektüre hat mich dazu gebracht, meine eigenen Urteile immer wieder zu überprüfen. Vielleicht ist es gerade das, was ein Buch nachhaltig macht: Es endet nicht mit der letzten Seite, sondern wirkt in Gedanken weiter – und wie beim Tauchen verändert sich der Blick mit zunehmender Tiefe! Und wenn man schließlich wieder auftaucht, betrachtet man die Welt vielleicht mit etwas anderen Augen …

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Wir müssen wahre Sätze finden

Ingeborg Bachmann

Ingeborg Bachmann misstraute den Worten, gerade weil sie wusste, wie viel von ihnen abhängt; sie wusste, dass Sprache nicht nur Wirklichkeit beschreibt, sondern sie auch verschleiert, dass in den vertrautesten Sätzen Gewalt wohnen kann und dass die großen Katastrophen bisweilen in den kleinsten, unscheinbarsten Beziehungen beginnen. Wer die Gespräche liest, die der Kampa-Verlag unter dem Titel „Wir müssen wahre Sätze finden“ versammelt hat, begegnet einer Schriftstellerin, die sich mit einfachen Antworten nicht zufriedengibt. Sie denkt gegen die Phrasen ihrer Zeit an, widerspricht ihren Gesprächspartnern und beharrt auf der Genauigkeit des Ausdrucks. Dabei zeigt sich eine Ingeborg Bachmann, die weniger geheimnisvoll ist, als ihr Ruf vermuten lässt, dafür umso entschiedener in ihrem Denken – und von einer Gegenwärtigkeit, die bisweilen schmerzt. Bachmanns Denken kreist um eine verstörende Erkenntnis: Die Gewalt beginnt nicht erst dort, wo Geschichte sich in Katastrophen entlädt. Sie beginnt viel früher, im vermeintlich Privaten, in Beziehungen, in denen Menschen einander beherrschen, verletzen und zum Verschwinden bringen. Der Faschismus ist in Bachmanns literarischer Welt nicht nur ein politisches System, sondern auch eine Möglichkeit des Alltäglichen. In „Malina“, dem einzigen vollendeten Roman ihres unvollendeten Todesarten-Projekts, wird diese Erkenntnis zur existenziellen Erfahrung. Ein namenloses Ich verliert sich in den Beziehungen zu Malina und Ivan, bis am Ende nur ein Riss in der Wand bleibt. Ein erschreckendes Bild: als hätte die Gewalt nicht nur einen Menschen vernichtet, sondern auch die Sprache ausgelöscht, mit der sich seine Vernichtung erzählen ließe. In den Interviews wird deutlich, wie bewusst Bachmann diesen Zusammenhang durchdringt. Sie spricht über Literatur, Liebe und Gesellschaft, ohne sich mit fertigen Antworten zufriedenzugeben. Besonders eindringlich ist ihre Skepsis gegenüber der Sprache selbst. Die Worte, die uns zur Verfügung stehen, sind für sie vielfach zu Phrasen erstarrt, zu verbrauchten Hüllen, in denen das Denken nicht mehr stattfindet. Ein Schriftsteller dürfe sich deshalb nicht einfach der vorgefundenen Sprache bedienen, sondern müsse sie „zerschreiben“. Darin liegt für mich ein Schlüssel zu ihrem Werk: Wahrheit lässt sich nicht aus dem Vorrat vertrauter Begriffe holen. Sie muss gesucht, geprüft und sprachlich immer wieder neu errungen werden. Wie wenig Bachmann bereit war, sich mit dem Erwartbaren zufriedenzugeben, zeigen ihre Antworten auf die Fragen ihrer Interviewer. Wo andere bereitwillig über ihre gesellschaftliche Haltung Auskunft geben oder sich in literaturkritischen Formeln wiederfinden würden, widerspricht sie, weicht aus oder legt die Schwächen der Frage offen. Manchmal genügt ihr ein einziger Satz, um die Fassade eines Gesprächs zum Einsturz zu bringen. Darin liegt eine beinahe heitere Freude an intellektueller Unabhängigkeit, denn Ingeborg Bachmann ist hier keine entrückte Sphinx, als die sie mitunter stilisiert wurde, sondern eine Frau, die genau weiß, was sie sagen will – und vor allem, was sie nicht sagen wird. Ihre Kürze ist keine Leere, sondern Widerstand! Auch ihre Gedanken über die Liebe sind von jener schmerzhaften Klarheit, die ihr Schreiben auszeichnet. Wenn sie erklärt, Liebe sei ein Kunstwerk, das nur wenige Menschen beherrschten, klingt darin Sehnsucht ebenso an wie Ernüchterung. Die Liebe erscheint als Möglichkeit eines anderen Lebens und zugleich als etwas, dem die bestehende Welt keinen Platz lässt. Bachmann betrachtet das Scheitern nicht bloß als privates Unglück. Sie fragt nach den Verhältnissen, die Menschen deformieren, nach den Machtstrukturen, die selbst das Intimste durchziehen. Das Buch hat mich fasziniert, denn es zeigt, was Ingeborg Bachmanns Stimme zu geben vermag. Ihre Gedanken sind nicht abgeschlossen, ihre Fragen nicht erledigt. In einer Gegenwart, in der politische Schlagworte die Auseinandersetzung oft ersetzen und private Beziehungen keineswegs frei von Macht und Gewalt sind, wirkt ihr Beharren auf sprachlicher Wahrhaftigkeit dringlicher denn je. So ist „Wir müssen wahre Sätze finden“ für mich in diesem Bachmann-Jahr 2026 mehr als eine Ergänzung zu einem großen Werk, sondern vielmehr eine Einladung, einer Denkerin beim Denken zuzuhören – und sich dabei selbst nicht aus der Verantwortung zu entlassen. Vielleicht beginnt Wahrheit tatsächlich dort, wo wir aufhören, das längst Gesagte zu wiederholen. Dass Ingeborg Bachmann uns dies auch hundert Jahre nach ihrer Geburt noch abverlangt, ist das größte Glück dieser Lektüre!

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Goodbye, Honeysuckle

Tayari Jones

„Wenn man keine Mutter hat, weiß man nicht genau, wer man ist.“ Endlich ein neuer Roman der von mir sehr geschätzten Tayari Jones! Vernice und Annie sind „Wiegenfreundinnen“, seit sie beim Lächeln ihre Milchzähne zeigten. Sie sind zwei mutterlose Mädchen und werden von allen bemitleidet, aber während man sich an Vernice‘ Mutter als „das arme Ding“ erinnert, das vom eigenen Ehemann erschossen wurde, ist es bei Annies Mutter das Wort „leichtfertig“, das den Leuten in Honeysuckle in den Sinn kommt. Vernice wird von ihrer Tante Irene aufgezogen, Annie lebt bei ihrer Großmutter, und auch wenn sie versorgt werden – bemuttert werden sie nie. Aber während Vernice ein Album mit neunzehn Bildern ihrer toten Mutter besitzt, hat Annie nur ein einziges Bild von Hattie Lee, die verschwunden ist, bevor Annie sich selbstständig aufsetzen konnte. Dieses Drama, dieses Trauma rund um die nicht anwesenden Mütter ist der rote Faden, der sich durch das Leben der beiden Freudinnen zieht, auch als sich ihre Wege in den 1960er Jahren trennen. Ihre Geschichten verlaufen ganz unterschiedlich – Vernice geht nach der Highschool nach Atlanta aufs College, Annie haut eines Nachts ab nach Memphis, in der Hoffnung, dort ihre verschollene Mutter zu finden –, aber trotz der Trennung bleibt ihre Freundschaft bestehen. Nachzulesen in berührenden Briefen, die die beiden über die Jahre wechseln. Diese beiden jungen Frauen haben mich sehr beeindruckt, vor allem die auf den ersten Blick so schüchtern wirkende Vernice. Sie erlebt in Atlanta eine erste Liebe, die eine verbotene ist, und findet sich schließlich in einer Ehe wieder, bei der man zuerst nicht weiß, ob sie nur ihrem Wunsch nach Sicherheit und einer eigenen Familie geschuldet ist. Ihr Engagement in der Bürgerrechtsbewegung ist beeindruckend, genauso wie ihre Entwicklung über die Jahre. Am Ende der Geschichte erweist sie sich als sehr, sehr mutige junge Frau, die eine gewagte Entscheidung trifft. Aber auch Annie ist eine spannende Figur. Ihre Zerrissenheit und der besessene Wunsch, endlich ihre Mutter zu finden, fand ich sehr gut dargestellt und nachvollziehbar. „Goodbye, Honeysuckle“ ist ein wunderbarer Roman über Wurzeln, Herkunft und Identität und darüber, was eine Familie und eine Freundschaft ausmacht. Nicht umsonst lautet der Originaltitel „Kin“ – Verwandtschaft. Vielleicht geht es viel öfter gar nicht um Bluts-, sondern um das, was wir Seelenverwandtschaft nennen. Und auch die historischen Hintergründe sind spannend, einfach nur gut und erschütternd: der tägliche Rassismus, dem die beiden jungen Schwarzen Frauen Tag für Tag ausgesetzt sind, und ihr Aufbegehren dagegen, die strikte Rassentrennung der damaligen Zeit in den Südstaaten. Für mich beste Unterhaltung mit einem ernsten Hintergrund. Toll zu lesen!

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Für Polina

Takis Würger

Hannes lebt mit seiner Mutter Fritzi und dem alten Heinrich Hildebrand in einer leicht verfallenen Villa in der Nähe eines Moores. Er ist ein stiller Junge mit einer ganz besonderen Gabe: er spielt nicht einfach nur Klavier – nein, er lebt das Klavier. „So drömelig der Junge mit allem anderen war, so schnell begriff er am Klavier. Er konnte bald ganze Sonaten auswendig… und als der alte Hildebrand ihn fragte, wie er das alles erinnere, sah Hannes ihn erstaunt an…, als verstünde er die Frage nicht." Hannes sagt mit dem Klavier, was er mit Worten nicht sagen kann. Polina, die Tochter von Fritzis bester Freundin, ist das Mädchen, das irgendwie immer dazu gehört. Kindheitsfreundin, erste Teenagerliebe, Seelenverwandte, auch wenn Hannes oft denkt, dass sie ihn viel weniger braucht als er sie. Als Hannes vierzehn ist, schreibt er für sie eine Melodie, eine Art klanggewordene Liebeserklärung. Doch das Leben schlägt zu – mit einem Schicksalsschlag, der Hannes alles nimmt: seine Mutter, sein Zuhause, seine Musik. Und auch Polina. Jahre später ist Hannes ein Mann, der funktioniert. Er arbeitet als Klavierträger, aber Klavier spielt er nicht mehr. „Musik zu machen, wie früher im Moor, als er glücklich gewesen war, ohne je darüber nachzudenken, was Glück bedeutet… das erfüllte ihn mit einer alles verschluckenden Trauer. – Das einzige, was seinem Kummer gerecht wurde, war die Stille.“ Trotz seines guten Freundes Bosch und seiner Beziehung zu Leonie – bei der sich nicht nur man selbst während des Lesens, sondern auch Hannes immer wieder wundert, was sie, der der Genitiv so wichtig ist, an einem mittellosen, halb invaliden (Klaviere sind schwer, Bandscheibe!) Möbelpacker findet – ist es ein einsames Leben. Doch eines Tages passiert etwas, das Hannes die Musik zurückgibt – und vielleicht bringt ihm das auch Polina zurück? Mir hat dieser Roman unglaublich gut gefallen! Besonders berührend sind die Teile der Geschichte, die in der alten Villa und der sturmzerzausten Moorlandschaft spielen. Das wurmzerfressene Klavier im Speisesaal, der gemalte blaue Kranich auf dem Gartenschuppen, eine Mutter wie Fritzi Prager und der alte Zausel Hildebrand – das hat schon beinahe etwas märchenhaftes. „Für Polina“ ist ein schmales Buch über eine riesengroße Liebe und über einen ganz besonderen Jungen, der am Klavier versucht, die Welt zu reparieren – eine zauberhafte Geschichte über die Hoffnung, ohne die das Leben unerträglich wäre, über die Hoffnung, dass am Ende alles gut werden wird, trotz aller Irrungen und Wirrungen und aller Fehler, die man gemacht hat. Hannes‘ Klavierlehrerin Clotilde sagt es in perfekten Worten: Klavierspielen ist nicht als Hobby zu begreifen, sondern als das, was es wirklich ist: Das Einzige, das einen über die Absurditäten des Lebens hinwegtrösten kann. Ein Buch für alle, die glauben, dass Musik manchmal mehr sagen kann als Worte.

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Haltet euch fest

Mareike Fallwickl

„Das Haus beschützt. Das Haus entscheidet mit, wer reindarf. Das Haus wurde mit Liebe gebaut und lässt nur Liebe zu.“ Die Geschichte vom Haus beginnt 1978. Frieda und Sigrid – zwei junge Frauen, beide gefangen in einer Ehe mit einem gewalttätigen Partner – sind die beiden, die das tun, was Frauen im Leben tun sollten: Ein Haus bauen, einen Baum pflanzen, eine Tochter bekommen. Eine Tochter hat die eine schon, und um sie vor den Übergriffen des Vaters zu schützen und sich selbst von ihren Männern zu befreien, wagen sie einen mutigen Schritt. Sigrid und Frieda sind die, die nie an ihrer Idee und ihrer Utopie gezweifelt haben, und deswegen gibt es das Haus auch jetzt noch, in unserer Gegenwart. Noch immer ist es das Zuhause für eine große bunte Wahlfamilie, fernab von der heteronormativen Kleinfamilie, und Zuflucht für diejenigen, die sonst nicht wissen wohin. Mitunter auch für die, die vorher noch gar nicht wussten, dass sie überhaupt eine brauchen, eine Zuflucht. „Wenn du an einen Ort wie diesen kommst, musst du in der Lage sein, Chaos auszublenden… Alle sehen alles, alle hören alles, und dennoch fügen sich die Einzelnen unbemerkt in das Gesamte ein.“ Sigrid und Frida, Mama Charlotte und Mama Lena, Papa Paul und Papa Jerome, Luzia, Marle, Oskar, Henryka und Blue Boy und viele, viele mehr sind die, die das Haus zu dem machen, was es ist. Und das Haus macht sie zu dem, was sie sind. Zu weltoffenen, toleranten Menschen, die sich gegen strukturelle Ungerechtigkeiten zur Wehr setzen, Kampfgeist und einen ausgeprägten Gerechtigkeitssinn haben. Manches war mir persönlich stellenweise fast ein bisschen zu viel, z.B. als auch noch die ungleiche Behandlung von Frauen und Männern in der Medizin und das Thema Wechseljahre mit „abgearbeitet“ wurden. Klar, wichtige Themen, aber mir an manchen Stellen ein Tick zu viel political correctness. Da dachte ich mir dann schon auch so manches Mal, dann könnten die rauchenden Frauen in dieser Utopie doch auch so achtsam und korrekt mit ihrer Umwelt umgehen, dass sie ihre Kippen nicht jedes Mal achtlos in der Gegend fallen lassen. Das sind aber auch meine einzigen Kritikpunkte. Die Geschichte vom Haus ist die Geschichte einer Idee, die von Luzia und den anderen nach draußen getragen wird, „damit Menschen verstehen, dass es viele, viele Möglichkeiten gibt, ein Miteinander zu gestalten.“ Die für mich stärkste Stelle: „Wir sind die Lassdichhiernichtmehrblickenkinder, die Ichenterbedichjugendlichen, die Dubistfürmichgestorbensöhne und die dubistselbstschuldtöchter, wir sind die Verlorenen und die Verfluchten und die Versündigten, wir sind die Gestorbenen, die Nichtbehandelten, die Weggeschickten, bei denen niemand sich anstecken wollte, wir sind hier, wir sind hier, hier sind wir, wir sind das Haus, wir sind das Haus, und das Haus ist wir. Von all diesen Menschen handelt „Haltet euch fest“ und für all diese Menschen ist dieses Buch. Meinen Respekt für diesen Roman, Mareike Fallwickl!

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Broder

Dörte Hansen

Einer der Höhepunkte in einem Literaturjahr ist immer der Moment, wenn nach längerer Wartezeit endlich, endlich, endlich wieder ein Roman von der großartigen Dörte Hansen erscheint. „In jedem Dorf gibt es den einen großen Hof, der alle anderen klein und stümperhaft erscheinen lässt.“ Hier ist es der Hof der Familie Bahnsen, eine tüchtige Familie, die alles richtig macht: Das Haus und der Garten gepflegt, prämierte Hochleistungsrinder im Stall, „sogar die Kinder scheinen besser zu gedeihen als bei anderen, als wären sie, so wie die Rinder, auf Erfolg gezüchtet. Alle guten Merkmale vererbt und die paar schlechten durch Erziehung wettgemacht.“ Auf diesem Hof sind die Zwillinge Henning und Broder aufgewachsen, und natürlich ist es Henning, der um wenige Minuten Ältere, der den Hof übernommen hat, und Broder, der jüngere, musste das ertragen. Denn „Ertrag kommt von Ertragen“ – von allen Glaubenssätzen, die der Vater seinen Söhnen mitgegeben hat, ist das der schlimmste und der ehrlichste. Und er gilt für beide: Mensch und Tier. Dabei hat es Broder lange Jahre nichts ausgemacht, dass er der Zweite war, lange Zeit wollte er nie etwas anderes sein, als Hennings Zwilling, Broder Bahnsen, Bruder von. Die ganze Schulzeit waren sie „die Zwillinge, und manche nannten sie die Henninge. Nicht mal das hat ihn gestört… Fast zwanzig Jahre hat ihm das Wir gereicht, er brauchte gar kein Ich.“ Und dabei gehört ihm doch nicht mal sein Name – Broder, plattdeutsch für Bruder – allein. Denn man konnte damals noch aus allen Wolken fallen, wenn man Zwillinge bekam. „Dann hatte man kein Bettzeug für das zweite Kind, auch keine Wiege, keinen Kinderwagen. Keinen Namen!“ Und so kam es, dass sie ihn einfach nannten wie das totgeborene Kind drei Jahre zuvor, „weil sie so überrumpelt von ihm waren.“ Es sind Sätze wie diese, die sich einem einbrennen, die ein bisschen bitter sind und zugleich wunderschön; Sätze, die zeigen, dass Hansen eine Meisterin der knappen und oft kargen Sätze ist, hinter denen aber immer so viel mehr steckt. Sie beschreibt eindrücklich eine Welt, in der es schon mal Jahre dauern kann, bis etwas ausgesprochen wird, wo man ertragen oder gehen muss. Broder Bahnsen ist gegangen, er hatte es doch schon geschafft, wie seine Schwester Karen sagt, die schon seit fünfzig Jahren weit lebt, denn sie ist ja nur die Tochter, man zieht einen Bannkreis um den Hof, hält Abstand und wird ein anderer. Man denkt nicht so oft an seine Herde, „bis man sie eines Tages brüllen hört.“ Hansen erzählt vom Fortgehen und vom Wiederkommen, von den komplizierten Regeln und Gesetzen eines Dorfes und von einem ungleichen Brüderpaar, das zu zweit am besten ist. Nur geht es eben manchmal nicht zusammen. Für mich eines meiner Lese-Highlights in diesem Jahr!

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Hummerjahre

Beatrix Gerstberger

„Die Tage wurden wieder länger, und mit ihnen kam die Zuversicht zurück, dass etwas ganz Wunderbares auf sie alle wartete.“ Auf die Leserinnen wartet definitiv etwas Wunderbares, denn Beatrix Gerstbergers Roman „Hummerjahre“ bringt sie zurück nach Stone Harbor und Eagle Island in Maine. Von den Hummerfrauen ist nur noch eine übrig, und einsam ist es um sie geworden: Julie, die Zugezogene, ihr Herz immer noch so ungestüm und wild wie früher. Ihr Mann Nat, einer der wenigen, der fähig war, das zu sehen und zu lieben, ist schon seit vier Jahren tot, und ihre engste Freundin Ann, die erste Hummerfrau in Stone Harbor, lebt seit vier Monaten nicht mehr. Zum Glück springt auch dieser Roman wieder durch die Zeiten, so dass wir der wundervollen Ann in einigen Rückblenden doch begegnen, denn sie und Julie sind „zwei im besten Sinn außergewöhnliche Frauen.“ Auch Mina, die als junge Frau Zuflucht bei Ann und Julie gesucht hat, lebt schon seit vielen Jahren am anderen Ende des Landes, und sie fehlt Julie mehr, als sie zugeben möchte. Doch als der Frühling den langen und dunklen Winter ablöst und die Hummer sich aus den Tiefen des Atlantiks an die Küste zurückbewegen, kommt auch in Julies Leben wieder Bewegung. Denn Mina kommt mit ihren Eltern und ihrer Tochter nach Stone Harbor zurück, und so wird dieser beginnende Sommer für alle zu einer Reise in die Vergangenheit. Es ist eine Vergangenheit, die ihr Vater Richard verklärt, die ihre Mutter Judith hasst und die Mina selbst zutiefst verunsichert. Kann man an einen Ort zurückkommen, ohne wieder zu dem Menschen zu werden, der man dort einmal gewesen ist? In dem Zusammenhang muss ich zugeben: Die Faszination, die Sam immer noch auf Mina ausübt und die sie dazu bringt, ihr ganzes Leben in Frage zu stellen, konnte ich nicht nachvollziehen. Dafür war er mir zu wenig greifbar, blieb mir seine Figur zu blass, zu flach, und das führte dann dazu, dass mir auch Mina in weiten Teilen nicht mehr so richtig sympathisch war. Jedenfalls kehrt die Vergangenheit mit voller Wucht zurück, die Gefühle kochen hoch und alle müssen sich mit den Geschehnissen von damals auseinandersetzen, die ihr Leben in ein Vorher und ein Nachher geteilt haben, mit Schuld und Scham und mit Trauer. Aber so wie sich ein Hummer häuten muss, um wachsen zu können, braucht es auch für Judith, Mina & Co diese „Häutung“, um weiterleben zu können. Wie beim Vorgänger-Band gilt auch hier: Umschlag abnehmen – zumindest ich finde die Gestaltung darunter noch viel schöner als die auf dem Cover.

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Gnadenopfer

Viveca Sten

Wenn ich mich bisher gefragt habe, ob es wohl einen Grund geben könnte, endlich mal die schwedische Sprache zu erlernen, habe ich jetzt vielleicht die Antwort darauf gefunden. Denn endlich ist der fünfte Band der Åre-Reihe von Viveca Sten erschienen, und ich muss gleich zu Anfang sagen, dass das Ende so gemein ist, dass ich jetzt schon ganz nervös auf eine Fortsetzung warte. Was für ein Glück also, dass die Autorin selbst bei ihrer tollen Lesung gestern Abend verraten hat, dass es nicht nur diese Fortsetzung im Schwedischen längst gibt, sondern dass in ihrer Heimat kürzlich sogar schon der siebte Band veröffentlicht wurde. In Abhängigkeit davon, wie flott ihr deutscher Verlag jetzt mit den Übersetzungen weitermacht, könnte sich also mein Wunsch nach Schwedisch-Kenntnissen weiterentwickeln. Aber jetzt zum Buch. Obwohl es in Åre langsam Frühling wird, hat die angespannte Stimmung zwischen Hanna und Daniel ihren frostigen Tiefpunkt erreicht. Die versierte Leserin kennt dafür natürlich den wahren Hintergrund, und ich musste schon ein bisschen die Augen verdrehen, als er ihr in einer Art Aussprache den Grund dafür verrät. Eine lahme Erklärung, aber ich denke, soviel kann ich verraten: Die beiden raufen sich zusammen, und als der aktuelle Fall an Fahrt aufnimmt, herrscht endlich wieder ein einigermaßen normales Arbeitsklima in der Polizeidienststelle. Der Fall indes ist so spannend wie bedrückend – unter den alten Menschen in Åre, die vom privaten Pflegedienst Stjärnan betreut werden, häufen sich die plötzlichen Todesfälle. Bei Stjärnan hinterfragt das niemand, hier arbeitet man gewinnorientiert und jeder alte Mensch weniger macht den gestressten Mitarbeitern in ihrem engen Zeit-Korsett etwas weniger Arbeit, so brutal das auch klingen mag. In dem Zusammenhang sind die eingeschobenen Kapitel des sogenannten Gnadenengels, in denen Überlegungen angestellt werden, warum Schweden seine alten Menschen so schlecht behandelt und was ein Leben am Ende noch wert ist, durchaus als starke Gesellschaftskritik zu sehen, während die Teile, in denen der Gnadenengel sein Tun rechtfertigt, von mir mit zunehmender Beklemmung gelesen wurden. Sten ist wie üblich eine Meisterin der falschen Fährten, und ich muss gestehen, dass ich im Laufe der Handlung natürlich diverse Personen als Verdächtige ausgemacht habe, nur um dann vom wirklichen Gnadenengel doch ziemlich überrascht zu werden. Alles in allem wieder einmal ein toller Krimi, genau das richtige für ein paar herbstlich-gemütliche Lesestunden!

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Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Corpus Delicti

Katja Hölzl aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Trost

Katja Hölzl aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Nullzeit

Katja Hölzl aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Wir müssen wahre Sätze finden

Katja Hölzl aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Goodbye, Honeysuckle

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Kill Shot (Ein Harry-Hole-Krimi 14)

Ursula Bair aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Für Polina

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Das zweite Zeichen

Florian Lechner aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Haltet euch fest

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Broder

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Hummerjahre

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Gnadenopfer

Maxie Bantleon aus der Tyrolia-Filiale in Innsbruck