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Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Die Kinder von Bilbao

Maria Larrea

Maxie aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Das Eis-Schloss

Tarjei Vesaas

Manche AutorInnen entdeckt man leider erst recht spät. Oder eher zum Glück? Denn je mehr Bücher einen während eines Leselebens begleiten, desto mehr kann mitunter der Wunsch nach ganz besondererer Lektüre wachsen. Oder auch der Anspruch an die Sprach... Mehr lesen

Christina aus unserer Tyrolia-Filiale in Salzburg

Der Argentinier

Klaus Merz

Katja aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Kinder von Bilbao

Maria Larrea

Der erste Roman der spanischen Regisseurin Maria Larrea ist mit 200 Seiten eher schmal, aber die Geschichte, die sie erzählt, ist umso gewaltiger.
Es ist ihre eigene Geschichte und die ihrer Eltern Victoria und Julián, die im Jahr 1947 in Bilbao ihren Anfang nimmt.
Victoria, damals noch namenlos, wird gleich nach der Geburt von einer Nachbarin den Nonnen des Klosters Santa Catalina übergeben; ihre Mutter will sie nicht, denn sie hat um einen Sohn gebeten. Die Ordensschwestern beschließen, dem Säugling ein anderes Schicksal zu schenken und geben ihm den Namen Victoria. „Ein erster Sieg über die Hölle.“
Juliáns Schicksal ist ein ähnliches. Er ist der Sohn der Prostituierten Josefa und auch er verbringt seine Kindheit im Waisenhaus.
Als diese beiden Unglückskinder einander begegnen, ist es die große Liebe – eine Liebe, die allerdings nicht anhalten wird, Julián wird zum anhaltenden Trinker; Victoria und später auch Maria werden nie wissen, was der Abend bringt: „Entweder war er nicht allzu betrunken und guter Dinge… oder er war sturzbetrunken, dann folgten Beschimpfungen, manchmal Schläge, und immer das Schweigen meiner Mutter.“
Aber das ist die Zukunft; zunächst setzen Victoria und Julián alles daran, ein Kind zu bekommen; ein Kind, dem sie eine glücklichere Kindheit als ihre eigene bieten wollen.
Am 2. November 1979 wird endlich, endlich, endlich ihre Tochter Maria geboren. Als sie fünfundzwanzig ist, wird Maria selber Mutter; sie hält ein blondes Kind mit blauen Augen und einem rätselhaften Grübchen am Kinn in den Armen. Sie und ihr Mann Robin suchen vergeblich nach Familienähnlichkeiten und wer Adam welche Züge vererbt hat.
Aber erst einige Jahre später – und es klingt so, dass man es kaum glauben kann – lässt sich Maria die Karten legen, immer und immer wieder, und immer in der Hoffnung auf Antworten. Antworten darauf, ob sie, die angehende Regisseurin erfolgreich sein wird, und mit der Frage, warum immer sie selbst in ihren Filmen vorkommt.
Die Antwort der Tarologin Ève: „Du spielst in deinen Filmen mit, weil du nach Anerkennung suchst. Du suchst nicht nach der richtigen Art von Anerkennung. Weißt du, ob deine Mutter noch eine andere Geschichte hatte? Einen anderen Mann? Dein Vater ist wahrscheinlich nicht dein Vater.“
Diese Offenbarung lässt Maria fassungslos zurück, aber auch mit einem Gefühl der Erleichterung. Wird sich dieses ihr ganzes Leben andauernde Gefühl, nicht am richtigen Ort zu sein, mit dem Auftreten dieses Unbekannten endlich erklären lassen?
Die Antwort ihrer Mutter auf die Frage, wessen Tochter sie ist, ist wie eine Ohrfeige: „Die Tochter von niemandem.“
Fassungslos und entsetzt lässt einen dann der zweite Teil des Romans zurück – die Geburtsurkunde die Maria nach langem Ringen mit den Behörden endlich erhält, entpuppt sich als Fälschung, und was sie dann nach einer Suche, die – verständlicherweise – an Besessenheit grenzt, aufdeckt, ist einfach ungeheuerlich.

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Der Argentinier

Klaus Merz

Klaus Merz’ Novelle „Der Argentinier“ ist ein schmales Buch, das sich anfühlt wie ein leiser Windzug aus einer anderen Zeit – kaum greifbar und doch lange nachklingend. Beim Lesen hatte ich immer wieder das Gefühl, dass diese Geschichte weniger erzählt als vielmehr angedeutet wird, als würde sie sich zwischen den Zeilen abspielen, in den Pausen, im Ungesagten. Genau darin liegt ihre eigentümliche Schönheit: in der Kunst, das Große im Kleinen schimmern zu lassen.
Im Zentrum steht Lenas Großvater Johann Zeiter, ein Schweizer, der kurz nach dem Zweiten Weltkrieg das Enge hinter sich lässt und nach Buenos Aires aufbricht. Schon dieser Aufbruch wirkt wie eine innere Bewegung: weg aus einer „auf Grund gelaufenen Welt“, hinein in die vermeintliche Weite der Pampa, in ein Leben als Gaucho, in eine Freiheit, die eher Idee als Wirklichkeit ist. Doch das Abenteuer, das er sucht, bleibt nicht stabil. Ein hartnäckiger Heuschnupfen – fast absurd in seiner Alltäglichkeit – zwingt ihn zurück in die Städte, zurück aus dem Mythos der Weite. Und so beginnt etwas, das vielleicht noch eigentümlicher ist als jedes Abenteuer: das Leben im Dazwischen.
Klaus Merz erzählt diese Lebenslinie nicht linear, sondern wie durch ein geflochtenes Erinnerungsgewebe, denn erst nach dem Tod des Großvaters setzt sich seine Geschichte zusammen – erzählt von der Enkelin Lena, die wiederum einem ehemaligen Klassenkameraden berichtet. Diese doppelte Brechung der Perspektive verleiht der Novelle etwas Schwebendes, als sei alles bereits Erinnerung, bevor es überhaupt vollständig Gegenwart werden konnte: Nichts ist fest, alles ist erzählt – und genau darin liegt eine leise, aber beständige Reflexion über das Erzählen selbst.
Was mich besonders berührt hat, ist die Art, wie Merz das scheinbar Unspektakuläre ernst nimmt; so werden die großen Begriffe – Freiheit, Sehnsucht, Liebe, Heimat – nicht ausgerufen, sondern in kleinen Gesten sichtbar, etwa in einem eingewickelten Messer, das aus Argentinien zurück in eine Schweizer Küchenschublade wandert; in einem Mann, der nach seiner Rückkehr nie wieder tanzt – bis zu jenem einen Moment, in dem die Vergangenheit ihn einholt und sein Körper plötzlich weiß, was er einst gelernt hat: den Tango.
Diese Szene wirkt wie ein stilles Zentrum der gesamten Novelle, denn der alte Mann übertrifft beim Tanz nicht nur den Bräutigam seiner Enkelin, sondern auch die Erwartungen der Gegenwart. Und es ist, als würde sich in diesem Moment die Zeit selbst kurz aufheben; Vergangenheit und Gegenwart fallen ineinander, und für einen Augenblick wird sichtbar, dass das Leben nicht aus klar getrennten Kapiteln besteht, sondern aus Überlagerungen, aus Bewegungen, die nie ganz verschwinden.
Besonders eindrücklich ist auch die stille Ironie, mit der Merz seine Figuren begleitet: Er urteilt nicht, er kommentiert nicht laut – und doch liegt in der Distanz eine feine, fast zärtliche Melancholie. Der Argentinier bleibt immer auch der Zurückgekehrte, der Heimkehrende, der Nicht-ganz-Dazugehörige – und vielleicht ist das die eigentliche Wahrheit dieser Figur: dass Identität nicht im Ankommen liegt, sondern im Pendeln zwischen Orten, Sprachen, Erinnerungen.
Beim Lesen hatte ich oft den Eindruck, dass diese Novelle weniger eine Geschichte erzählt als einen Zustand beschreibt. Einen Zustand zwischen Fernweh und Heimweh, zwischen gelebtem und verpasstem Leben. Und vielleicht ist es genau diese Schwebe, die den Text so anziehend macht: nichts wird endgültig erklärt, nichts vollständig aufgelöst. Selbst das Geheimnis des Großvaters bleibt letztlich ein leiser Nachhall, kein dramatischer Höhepunkt.
Was bleibt, ist eine Sprache, die sich weigert, laut zu werden, also eine Sprache, die lieber andeutet als behauptet. Und vielleicht ist das die größte Stärke dieser kleinen Novelle: dass sie Vertrauen in das Ungesagte legt. Als ich das Buch zu Ende gelesen hatte, blieb ein seltsames Gefühl zurück – nicht Traurigkeit, nicht Freude, sondern etwas im Dazwischen – und vielleicht genau das, was Klaus Merz erzählt: dass das Leben sich nicht in großen Gesten erschöpft, sondern in den feinen Übergängen, also in einem Blick, einem Tanzschritt, einer Erinnerung, die erst spät ihren Namen findet. Eine wunderbar leicht beschwingliche Pfingstlektüre!

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